Sábado que já é domingo há uma hora e 33 minutos.
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Ex-girlfriend de alguém em vídeo.
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Sensações alheias.
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Uma reação provavelmente complexa dentro da cabeça que causa coisas simples fora dela.
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Alt+Tab na veia.
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Fumaça incômoda, mas...
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Sono, mas...
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Não tem importância, se nem eu entendo isto.

Hamilton toma um susto da cama todo dia, um pouquinho antes de amanhecer. Sua esposa já fez o café quando ele chega na cozinha vestindo a calça. Quando Hamilton pega o segundo ônibus, o prefeito acorda. Hamilton é servidor municipal, daqueles que vão de caminhão ao local do serviço solicitado por um e ordenado pelo seguinte – o que pode ser o contrário.

O trabalho de Hamilton muda conforme o céu. Quanto mais sol, melhor para o andamento das obras, pois há muito buraco em asfaltos pela cidade a serem fechados – na chuva não dá para fazer. E nessa cidade chove muito. A hora de sol é mais cobiçada que a de chuva. Daí Hamilton já sabe, desde que o céu se ilumina, no meio do seu caminho, o que vai ter naquele dia. No galpão, pega a luva, a bota, o macacão, etc, e vai dar soco mecânico no asfalto. Inquietos motoristas quietam-se a ver trabalhos como o de Hamilton. É certo que muitos motoristas não tiram nunca o desesperado e controlado olho do sinaleiro, que só reparam quando fica tão vermelho quanto suas próprias caras. Uns ficam olhando e chegam a pensar em diferenças sociais. O calor e o auto-controle amansam qualquer sinal de desperdício de energia pela explosão – no caso de afetações. Com o sinal verde, a vida volta ao que era antes.

Não faz diferença nenhuma para Hamilton. Acostumou-se ao sol e a esquecer os braços enquanto trepidam.